Sonar y clavar

Suenan y clavan, clavan y suenan. 

Tantas cosas.

Tantas otras

no dejan de derivarse, de fluir 

con el agua de los retretes, 

de clavarse

y de sonar

hasta que cae una rosa de la tarde

y otra rosa

y un pétalo

y una endecha plateada que vuela con la brisa

y que adquiere tu forma

lenta, sin prisa,

tus pies descalzos entre las hojas de los pinos

y el apurar un tiesto de soma y clavelillo.

Entonces

el sonar y el clavar

siguen el ritmo de tus pasos

mientras bailas 

para que el sol baje 

hasta los lechos de los moribundos

y los detenga

una fracción de segundo

antes del tránsito

y los conduzca de regreso

hasta que invadan el patio en un desfile:

 ancianos, 

contrahechos,

entonando sus himnos a los gritos;

salpicados de Estigia. 

Ahora bailas. Clavas y sueltas

 tus pies desnudos, 

despojados de sol y liberados

de los grillos de la eternidad.