Escribo desde las primeras brumas
que desfilan delante de mis ojos
como un humo tenue,
invisible casi.
Veo un espacio detenido
con un pan,
un tallarín
y algunos peces de colores.
No te veo,
tan sólo las huellas de tus pies
húmedas
luego de esos baños de tina
en los que jugabas con los dragones
que descendían del cielo.
El cuarto muestra sus filigranas
con la forma de tus senos.
Un alfiler se clava en la entresombra
y no sé si afuera está el crepúsculo
o si es la aurora que derrite panes
y los arroja en goterones sobre el mundo.
La niebla tenue aumenta
y no sé si eres tú la que se acerca
o es el espíritu del mundo
dispuesto a abrazarme,
a practicar conmigo una extraña parafilia
en la que el propio planeta
me despierte un deseo irresistible.
Sólo cuando estás sobre mí
reconozco la redondez de tu seno izquierdo
y ese beber las brumas que me rodean
y ese dejar la luz inmensa
sin posibilidad de sombra,
con el silencio entero,
redondo
mientras tus pies se trepan a los míos
y afuera llega la mañana...
...ahora,
me bebo el sol.
GOCHO VERSOLARI
Bebo el sol - 2do. poema
